Amor não vai embora.

A cicatriz
adormecida
tornou-se amor

Sentimento
renascido
Pertinente
Conquista

Desapego
Miudez
sacrifício

Renovação
das folhas
Outono
Inverno

A seiva
O verão

Nem vitima
Nem viola
Mesquinhez
Nem nada.

Uma cidade plena.

Exílio não é um lugar, é um estado de espírito.



Uma cidade plena
não, não
Um estado fervilha
nas cores cegas
De um amanhã sem fim

Adorna-te
Consola-te
E deixa vingar
a eterna brincadeira.

Entre a chuva e o guarda-chuva.

Encostava a cabeça
no colo da preta
Ela tinha muito corpo materno.

Recuperei todas as gotas 

do teu abandono

Não relato

Eu durmo

carregando você

Embalo Você

em meu caminho

Peço para que tua dor

se retire

E olho entre teus carnavais

nas crises

em todos os sinais

A cor de Chanel

Beleza hermética

copos de café,

no chopp de domingo.

Profunda maré

E o pré-sono me desarma a vida.

Estado que tira a proteção e tudo que acontece no dia me vem de outro jeito. Tem horas que tenho que me levantar da cama pelo susto de um pensamento distorcido.
Pensamentos de má fé, de muita má fé. É o rompimento de idiossincrasias articuladas na posição ambígua da mente. Verdades que não consigo perceber, pois a realidade de dia é menos calculista que as cobranças da noite.

Pensamentos dentro de alfombras, e a solução é viver pela metade. Pois o que se pensa é relativamente uma ilusão, as impressões implícitas nos olhos de alguém.
E o que significa o que outros pensam?

E a cabeça entre moldes desmoldáveis em todo pré-sono enlouquecedor. Cicatrizes ensombreadas.
Medonha sensação de encobrir o real.

Sensação real

Não houve disfarce. Não era segredo.

Há muito que possuía um sentimento pronto. Olhava para ele e me adentrava num costume antigo de me deslumbrar, sem precisar jogar.A nitidez estava ali e de certa forma eu me sentia muito bem amada.

Talvez precisasse de mais tempo para acomodar a lembrança daquele rosto que me cativava tanto. Há muito que não encontrava tanto interesse de minha parte. Desses homens não havia mais. O fato de um rosto habitar-me era um certo tipo de amor. Parece que toda a areia foi retirada do fundo do poço. E eu voltei a querer a companhia positiva de um ser, que tenha ombros largos para eu sentir a necessária ilusão de que serei protegida. Quando quem protege muitas vezes sou eu. 

O Lado oposto da morte

Às vezes meu corpo fica fora.

Adormecem as mãos e o antebraço. Sensação diferente de pesar.
Neutraliza os óbolos da Terra. Parece o começo da morte.

Penso em verde, penso em lilás fosco e amarelo suave.
Penso demais.
Nas várias estruturas das pessoas do mundo.

Não gosto de perder o sentido. A minha escuta o sonoro de uma ambulância. Cubro minha cegueira com tantas outras. E as pessoas se ajeitam entre o tudo e o nada.
E eu vivo no meio-termo em reclusão.
O mínimo que posso.

Homem vulgar

Segue de postura ofendida.

Madeira fria na fornalha
Veste-se de magro
O cara quadrado

Tem pente no bolso

Enterra a Terra entorpecida
A fadiga de uma espera

Indulgente,
procura presença no mundo.

Óbvio. Homem.

Vaidade manipulada
carências em copos
de cachaça

Transpira

Cegueira

Vaga
necessidade
Insípida