Quarentena.

Não tinha lugar que coubesse aquela ausência
Não me vinha mais nada, nenhum medo
Eu era instinto de um só sentimento
Resolvi não usar nem vírgulas nem ponto, nem relógios
Contava o tédio e todas as ambulâncias que subiam e desciam o viaduto
Eu adorava ter aquele viaduto bem ali na minha varanda
Era como se eu tivesse um alfinete e estourasse toda melancolia
Antes de dormir refazia os fios emocionais e imaginava a Terra com uma auréola de cor
Cores intensas como o violeta, o vermelho, o azul e o rosa. Cores de aura.
Pedia sempre a Deus para abençoar a vida.

Meu corpo em vermelho

Chegou em casa e não dormiu por inteiro.

Traiu a si mesma duas vezes naquela semana. Lembrou-se das palavras de Lory, de tudo que não era. Naquela semana entrou no mar. Pensava em Joana muito mais que em Lídia. Estava sozinha outra vez. Tremores. Lembrava tanto de Cecília, de tudo que era novo e não se permitia. medo de perder e tudo era lacônico. eram palavras sem órbita, saudade.

Certa vez eu vi na beira da praia o corpo de uma baleia, era mesmo para eu não esquecer a sensação de estar morrendo. O grito estirado em mim. O que se diz no leito de morte? Com os pés na areia continuei o caminho e o grito ficou para trás.

Tempo amargo

Havia em mim o desejo da mudança.
No tempo de alongadas noites, a quarentena era sempre fria. sentimentos tranquilos e imperfeitos. Internet e seu pequeno mundo diante dos meus nervos inconstantes.
 Momento amargo de vida.

Um amigo.

Resolvi colocar um quadro no meu quarto. Alguém que eu gostasse muito. Meu iluminado amigo.

Na casa das cores.

O sonho - Picasso

São Pessoas

Advindas 

do tempo

 Ao lado da cama as botas, a capa e o guarda-chuva.

E quando estiver diante do Sol,

E quando estiver diante da chuva

Nervos

de Alma 

Madura.

Na casa das cores o sonho é nobre

 a liberdade é sã. 

Tempo que segue..

Já não existe mais Exílio.

Palavras vividas por dentro.

Eu gosto do Ricardo, de um mineiro, da poesia. eu gosto do silêncio que cabe em cada linha poética que corresponde não corresponde a cada vida, ao psiquismo das consciências intermitentes. Palavras vividas por dentro, poesia. Estendo uma canga na praia, deito e olho para o Céu, o Sol ainda quente sem filtros, olhos que não aguentavam muito tempo. Fechar às pálpebras e ter a vida. Um corpo que escuta e não vê. Que sente o calor na beira e depois volta a enfrentar o que está nas periferias, a ilusão entre as paredes grafitadas. Desenhos coloridos nas paredes parecidos com as pinturas das cavernas, tudo que se refere ao que podemos ser: desenhos e muros, periféricos, inconstantes enquanto que por dentro, dentro de cada ser existem cores intercaladas, muitas vezes entre cinza e cinza, desenhos para sustentar a vida e suportar até chegar a morte. vida que nada é fatalista.

o que não sei rejeitar

o que não aprendi

Exílio.